Quando o nome da morte é dor

 

Démerson Dias

Internet, sem indicação de autoria

Tenho o privilégio de poder usar a caneta, quando poderia usar a faca.

O setembro amarelo, por enquanto é uma boa intenção, não muito mais que isso. Porque sem mudar a civilização, efetivamente, não mudamos suas ciladas, seus espinhos, seus algozes.

E não vou deixar de afirmar que o capitalismo é o mais longe que a civilização humana conseguiu chegar, mas é também a pior face dela, ainda que outras formas de opressão, tenham assassinado bruxas, promovido guerras e torturado esperanças.

A depressão e o suicídio são expressões de um modelo civilizatório que nos adoece, esmaga, apaga e ainda nos larga no beco do desaparecimento social. Cultivamos dores quando poderíamos cultivar esperanças e oportunidades. Cultivar felicidades, nem pensar.

Conforme o poder econômico se assenhora de tudo e das relações parciais e totais da humanidade, o acesso a ele torna-se passaporte para realizações, ou para morte. Ou seja, morre-se, de todo jeito, de fome. Ora a fome física, ora a psíquica e a afetiva.

Levei alguns anos em terapia para entender que existe dor psíquica. Devo isso a um psicanalista que considero tão amigo quanto terapeuta. Nos vídeos que fiz acerca do suicídio consegui pavimentar (ou simbolizar) um território em que depressão e suicídio subsistem numa realidade. Pois não tratamos, nem combatemos o que não denominamos.

Num contexto bastante enviesado posso dizer que eu tenho dois motivos maravilhosos, que, por enquanto, estão poupando minha vida. Nem vou mencioná-los aqui porque, felizmente, ainda não entendem o quanto suas duas vidas lindas e pulsantes sustentam a minha. Caso isso sobre em alguma posteridade espero que leiam nas entrelinhas o quanto me orgulham como pessoas e como esperança.

Mas é um caminho meu, solução minha, e apenas enquanto admito transitar por alguma sanidade e lucidez. Esse é um fio tênue. E não vai me servir para sempre. Vai saber se não me escapa em um instante fugidio logo adiante.

Um dos nomes da morte, para mim, é dor. Existem, dois movimentos essenciais que separam a vida dessa morte morrível , nominar e expressar. A morte que ainda não consegui equacionar é o desespero. Irracional, súbito, contundente.

Por enquanto é o máximo que conseguimos oferecer, enquanto civilização para sustentar a vida. Você que está lendo, não acha muito pouco que a civilização que vai à lua, constrói monumentos inescapáveis aos sentidos, não seja capaz de dizer mais do que: sua vida é problema seu?

A antropóloga Margaret Mead cunhou uma frase formidável, que carrego como ontologia da humanidade, dizendo com outras palavras que nossa civilização começa quando não deixamos nossos enfermos para trás, à mercê da própria morte. Pois bem, com a autoridade um potencial suicida (vá lá, que autoridade é louvável em nossa sociabilidade) acho que vale dizer para o mundo que o que ainda fazemos com os que têm a psique fraturada, no máximo, é lançarmos uma corda e dizermos, “ergam-se com suas próprias forças”. Espero que a frase entregue o sentido da desesperança.

Temos subestimado muito o desespero, em nossa civilização. Com ele também, a desesperança. Já vi especialista reduzindo que suicidas se matam por que se equivocam ao supor a morte é uma solução para seus problemas. Uma coisa muito idiota de se ouvir, principalmente por alguém que suponha dizer algo inteligente. E as dores psíquicas? Como você explica para uma dor que ela deve cessar gentilmente?

Na natureza, aquela da qual nos apartamos covardemente, sabemos de situações em que presas comem as próprias patas, caso suas opções sejam se devorar ou serem mortas. Existem diferenças excruciantes entre morrer, e se matar. Quem não é capaz de entender que se matar é um antídoto para as indecentes formas de mortes sutis e indiferentes, deveria nos poupar de suas leviandades. A tortura psíquica a que estamos expostos, não é uma ilusão da nossa psique, nem se resolve apenas porque sabemos dela.

Negligenciamos também a eutanásia, com ela, a constatação diante da decrepitude, ou falência progressiva e paulatina.

Enquanto pregamos bestamente a valorização da vida, semeamos, cultivamos e até produzimos enxertos de morte morrível pelo desespero. As escutas aos suicidas são, hoje, a única resposta que tem efetivamente salvado vidas. Mas ainda tratamos a questão como um problema deles. Nos recusamos a aceitar que o que somos nós é o que garante o que são eles.

Louvo incansavelmente a solidariedade da escuta, mas isso é insuficiente. Por enquanto temos nos recusados a ouvir e entender os clamores das mortes, que não são poucos.

Seria um bom começo entendermos que cada comprimido de antidepressivo, antipsicótico ou frase de um terapeuta industrial comportamental, que são produzidos, pode representar um prego no caixão de um suicida. Esses recursos negam a validade das dores, afirmando que não é o que está fora que massacra o que está dentro. Ou seja, o suicídio é uma resposta alucinada de alguém incompetente para de lidar com as próprias dores.

Produzimos ciladas civilizatórias e os que desabam em suas garras possuem apenas o argumento da morte sobre ela mesma. A dor autoinfligida ainda é, para alguns, a única alternativa contra uma determinação da dor pelo outro às vezes certo, às vezes indefinido, explícita, crua e eloquente.

Por que armamos ciladas? Por que produzimos mortes industrializadas e embaladas graciosamente. E por que a maioria de nós é capaz de virar a cara e dizer que essas mortes estão apenas nas cabeças das nossas vítimas.

Vós que sentis dores psíquicas, intangíveis, abandonais todas as esperanças. Dos nossos doutores e remédios, nada temos a vos oferecer.

Pense nisso, um dia por aí, quando lhe sobrar tempo e estiver dizendo que se solidariza com a prevenção ao suicídio.

E a nós outros, só posso dizer, cuidem-se, não desperdicem frestas e desvãos de graciosidade e alegria. Tentem conhecer por onde transitam suas dores, para que elas não lhes surpreendam irresistivelmente.

Nada mais. Desce o pano.